Vende-se

Corpo magro, na medida

dose única do equilíbrio

Vende-se saco de beijos (contendo 14) 2 para cada dia da semana

Vende-se uma boca que ama

Um braço qiue abraça

Coragem matutina

Afago à noite

Vende-se uma mulher na medida do pagamento,

do tamanho do bolso

Vende-se carinho, tolerância

Vende-se paciência

Amores recolhidos

com um pouco de pudor

Vende-se imagem - busca

única

Vende-se.

Reverso Retrós

A costura simples toma conta do absurdo vestido de festa, renda e ilhoses,
Desenha na barra da bainha

a magia da linha.
Abriga inconstante o colorido acetinado,
Desenha, torna

pinta e borda.

Cadeira de balanço

Fazer noventa anos é fardo pesado - pensou consigo a vovó - que mascarava a voz do conto, pra fugir dos olhos da sua pleonástica poética.
A cabeça dói e o corpo não absorve calor.
As noites ficam compridas e, o dia perdido como que igual de ressaca.
Doído e penoso.
Que vazio sem fim.
De súbito, as palavras deram de endurecerem-se, emoldurarem-se dentro da garganta.
O corpo, que já não mexe, obedece em nada à vontade de vomitá-las.
Como via contrária ao ato de emmulhecer.
Ora, diz-la sapiência, que à medida que envelhecemos, tornamos-nos capazes de dizer os ditos.
Se ganha uma diarréia de pensamentos entalados, e, que, necessitam absurdamente de laxantes.
Sozinha, sozinha, sozinha... Sem choro de prato pra dois.
O que se quer negar.
De falta às coisas de crianças.
Não estou gostando de ver o tempo passar rápido assim.
No dia de seu aniversário, vovó, eu morro.
Ou melhor, morre a velinha.
Apaga franzina.

Digo tanto. Só não digo o que sinto.

Colar de Carolina

Com seu colar de coral,
Carolina corre
por entre as colunas da colina.
O colar de Carolina
colore o colo de cal, torna corada a menina.
E o sol, vendo aquela cor do colar de Carolina,
põe coroas de coral
nas colunas da colina.

Fome

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

Uma estrela nasceu em mim. Brotou na boca do estômago. A estrela deu lugar ao cansaço. Por um tempo, ela ficou parada na parede. Coisa de mosca-morta desatenta de mundo - observante. Em um salto, ela pulou em mim, desceu pela gargantra e pesou indisgesta no estômago. Depois da xícara de chá, ela ficou leve, se fez na disgestão cármica do meu corpo franzino. Uma estrela brotou em mim. Passou pelas veias e agora habita a minha testa.

Escrevendo

Não me lembro mais onde foi o começo, foi por assim dizer escrito todo ao mesmo tempo. Tudo estava ali, ou devia estar, como no espaço-temporal de um piano aberto, nas teclas simultâneas do piano. Escrevi procurando com muita atenção o que se estava organizando em mim e que só depois da quinta paciente cópia é que passei a perceber. Meu receio era de que, por impaciência com a lentidão que tenho em me compreender, eu estivesse apressando antes da hora um sentido. Tinha a impressão de que, mais tempo eu me desse, e a história diria sem convulsão o que ela precisava dizer. Cada vez mais acho tudo uma questão de paciência, de amor criando paciência, de paciência criando amor."

O trem

Hoje de manhã desci do trem. Estava despejado como trânsito de domingo. Quase vazio. A sacola de papéis embasbacados e de leituras vazias me apoiava, e de algum modo, ajudava a passar o tempo da janela.
Ainda no trem tive a vontade -tão imensa vontade- de escrever-te uma carta e decorá-la, ainda com corações coloridos, de leveza e de sutil-idade.
Não sei por que o trem parou e quando desci a vontade foi com ele embora. O papel ficou em branco na minha mão, e, o coraçãozinho decorado amassou no meu bolso.
Ainda há mais uma jornada. De dia de trabalhador. Mais um ponto de passeio. Mais uma vontade, mais um caderno, repleto de folhas.

Não escrevo com pretensão de mudar nada, de mudar o mundo-forma das coisas. Não se muda as coisas. Às vezes elas as coisas nos muda, ou, nos toca em algum aspecto. Mas, que desabrochar gostoso que é o escrever!!!

OM

Onde está você?
Onde é o mar?

Onde cato flores?
Onde fica o luar?

Onde moram os signos?
Onde vou te buscar?

Onde acho as gotas?
Onde devo guardar?

Onde acho as notas
Sem cotas
Pras minhas rimas pobres
Nobres de recordação?